Las cosas

Si querés saber la verdad, preguntale a las flores.
Ellas escuchan del viento los cuentos de los aires de todos los tiempos.
Saben de la fugacidad de las estaciones, diminutas en la eternidad.
Saben que de lo marchito pueden crecer lindos colores.
A veces las cosas son como no las ven tus ojos.

Quiero ir donde mis alas vuelen. 

Sobre campos llenos de girasoles.

Y todas las flores me hagan ver lo maravilloso de todo.

Lo espectacular de todo.

La simpleza de todo.

Si...

Si dijera la verdad y nada más que la verdad,  seguramente mentiría.
A veces no es el momento de decir.
A veces no pasa nada ni se va hacia ninguna parte.
Aceptar el vacío.
Llenarlo con lo que sea.
Con un bello ahora que se alumbra con la llama de una vela.
Un ahora azul que corre libre por un bosque de lucecitas y reposa en grandes flores rojas, como frutillas frescas. Un ahora que bebe de fuentes que alimentan las ganas de buscar por otro lado.
Vivir el ahora con la alegría de lo posible.
Entender que el otro es otro.
Y que, a veces, amar es esperar.

Y yo soy un fruto verde que crece, se nutre y no madura.
Maduro es muerto.

Un día

Un día te vas a hartar.

Y la putrefacción de tu mente va a reciclarse en flores.

Porque entre esos musgos de dudas y ataduras no hay más que semillas de libertad.

Regarlas más sería ahogarlas.

A veces sólo hay que dejarlas brotar.

Podemos mientras darles calor y elegir en qué tierra crecerán.

Podemos soñarlas entre las pesadillas de una irrealidad.

Quiero tus flores en mi jardín.

Quiero vivir tierra.

No somos más que viento ahora.

El día que te hartes de regar las rocas seremos selva.

Naturaleza libre que se acompaña.

Naturaleza fuerte, mansa, rica.

Viva.